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« Avada Kedavra ! » Le sort vert fusa, touchant l'homme en pleine poitrine, qui s'effondra aussitôt. Sa femme n'eut pas le temps de hurler que l'autre Mangemort l'avait déjà neutralisé. Declan et lui échangèrent un regard entendu avant de fouiller la maison. L'homme qu'il venait de tuer était un né-moldu. Encore un. Mais pas n'importe lequel. Celui-ci s'était risqué à s'élever contre le pouvoir du Seigneur des Ténèbres. Il venait d'en payer le prix de sa vie. Declan et son coéquipier étaient chargés de neutraliser l'individu mais aussi de trouver quoique ce soit qui aurait pu être compromettant pour eux. Alors Declan se mit à fouiller la maison, vidant les tiroirs, jetant les livres au sol, examinant les moindres recoins. Il finit par découvrir, dans un tiroir du bureau de l'homme qu'il avait mit un certain temps à ouvrir parce qu'il était bardé de sorts de protections, un dossier plutôt imposant. Il l'ouvrit aussitôt et n'en crut pas ses yeux. Cet homme était-il totalement inconscient, ou bien ... ? Il avait mené sa propre enquête. Tous les éléments sur chaque meurtre mis sur le compte de Voldemort, il les avait réuni dans ce dossier. Des coupures de journaux, des observations notées de sa main. Puis Declan mit la main sur une liste. Une liste que l'homme avait lui même établi, où il exposait ses théories sur qui, dans la population sorcière, était mangemort selon lui. Si certains noms étaient totalement absurdes, Declan en découvrit d'autres qui collaient. Il s'empressa d’empocher la liste. S'il y avait bien une chose où il n'était pas totalement utile quand à son travail d'espion, c'était de dévoiler qui était mangemort ou non. Il ne découvrait l'identité des mangemorts que quand il avait des missions avec eux, et généralement, il allait en mission toujours avec les mêmes. Son rôle lui semblait donc plutôt limité et cela le gênait. Et puis, cette liste serait de toute façon d'une plus grande utilité entre les mains de l'Ordre qu'entre celles des Mangemorts. Finalement, après avoir vérifié qu'il n'y avait rien d'autre de véritablement intéressant -tous les éléments des enquêtes sur les attaques des Mangemorts, l'Ordre les possédait bien entendu - il sortit du bureau, le dossier en main, et rejoignit son collègue. « Regarde ce que j'ai trouvé. » Le Mangemort attrapa le dossier qu'il feuilleta pendant quelques minutes sous l’œil inquisiteur de Declan. Puis il finit par le refermer d'un coup sec et par esquisser un sourire ironique. « Et bien, ce type avait vraiment envie qu'on lui tombe dessus. » Declan esquissa une grimace. « Ouais. Provoquer le Seigneur des Ténèbres à ce point-là, c'est du suicide. » « Bon allez, on se casse. J'ai fouillé le reste de la maison, y'a rien. On a plus rien à foutre ici. » Ils sortirent de la maison, sur laquelle on avait placé des sortilèges anti-transplanage. Alors qu'ils s'apprêtaient à transplaner, son coéquipier fit un signe de tête à Declan, un sourire mauvais sur son visage. Dick soupira intèrieurement, avant de lever sa baguette. « Mosmordre. » Et la boule qui s'était formée dans son ventre depuis qu'il avait tué le né-moldu ne fit que se resserrer. Il était un Mangemort. Il détestait cela. Sans attendre de voir la réaction de son compagnon, il transplana. D'abord dans une rue isolée des bas quartiers de Londres, puis à une centaine de mètres du QG de l'Ordre du Phénix, en plein milieu de la forêt de Dean. Il préférait prendre des précautions quand il revenait d'une mission pour les mangemorts. Surtout quand il se rendait immédiatement au QG. Mais en l’occurrence, il préférait remettre cette liste au plus vite aux autorités supérieures. D'un coup de baguette, il fit disparaître son masque de Mangemort et sa longue cape noir, puis se mit en marche. Il lui fallut un quart d'heure de marche pour rejoindre la cabane qui servait de QG pour l'Ordre, un quart d'heure qu'il passa à ruminer ses idées noires, et à se repasser en boucle la lueur qu'il avait aperçu dans le regard de sa victime juste avant de la tuer. Puis revint le visage de la victime de la veille. De celle de la semaine dernière. De la semaine d'avant. Et de cette femme blonde, la première qu'il avait tué, et qui le hantait chaque nuit. A un mètre de la porte du QG, il s'arrêta net, se prit la tête dans les mains et retint un cri de désespoir. Puis il se redressa finalement, et se composa un masque indifférent. Tout allait bien. Il ne devait pas montrer son trouble. Tout allait bien. Il poussa la porte du QG.

Aussitôt, l'ambiance sembla se réchauffer, et Declan se sentit redevenir lui-même. Le QG de l'Ordre était l'un de ces lieux où il se sentait lui-même de nouveau, malgré tout ce qu'il se passait dans sa vie en ce moment. Mais il avait passé tant de temps ici, à préparer des missions, à élaborer des plans, qu'il se sentait comme chez lui. Ce qui était plutôt triste au final, de songer qu'il se sentait à sa place dans le QG d'une organisation de guerre. Mais bon, Declan s'en contrefoutait, en fait. Le QG n'était pas vide, et l'agitation qui régnait dans la pièce principale fit sourire Declan. Il salua deux/trois connaissances, avant de se faire interpeler par Alastor Maugrey en personne. « Tiens, Ravenwood. Ca fait longtemps. Alors, t'as des informations croustillantes à nous donner sur ces chers mangemorts ? » Declan esquissa un sourire. Alastor était toujours aussi direct, mais l'ancien Gryffondor l'aimait bien. Avec lui, il n'y avait pas de faux semblants, au moins. « Malheureusement, pas grand chose. Ils sont méfiants envers les jeunes recrues. Ceux avec qui je suis envoyé en mission sont toujours les mêmes, je vous ai déjà donné leurs noms. Et la plupart sont connus des services du Ministère, comme Rabastan Lestrange, par exemple. Mais je suppose qu'au fil du temps, je vais prendre de l'importance dans leurs rangs. Par contre, notre mission d'aujourd'hui consistait à neutraliser un né-moldu qui fouinait un peu trop du côté de Voldemort. Et dans l'un de ses dossiers, j'ai découvert une liste qu'il avait établi où il soupçonne certaines personnes d'être des mangemorts. Je pense que ça vaut la peine de se pencher dessus. » Declan sortit la lettre de la poche de sa cape, et la remit aux mains de Maugrey, qui l'examina un instant avant de fixer de nouveau son attention sur Dick. « Et l'homme ? » A ces mots, le coeur de Declan s'emballa tandis qu'une boule se formait dans sa gorge. Il eut du mal à répondre tellement sa bouche était sèche. « Je ... Je n'ai pas eu le choix, je ... Si je ne voulais pas faire sauter ma couverture ... Je n'ai pas pu le garder en vie ... Je ... Je l'ai ... Il est mort. » Admettre à voix haute qu'il l'avait assassiné, il en était incapable. Maugrey le dévisagea un long instant, semblant le sonder, avant de poser une main sur son épaule. « Je sais, Ravenwood. En t'envoyant au milieu des sbires de Voldemort, on s'attendait bien à ce que tu doives tuer des gens. C'était le risque à prendre. » Declan ne sut que répondre, et Maugrey fut appeler ailleurs. Il prit congé de Declan en lui demandant toutefois de rester sur place, il aurait besoin de lui parler plus tard. Dick acquiesça. Il n'avait aucune envie de retourner chez lui de toute façon, dans ce grand appartement vide qui lui rappelait les années qu'il avait passé en compagnie de ... « Declan.. » Artémis. A peine était-il sorti du bureau de la pièce dans laquelle il s'était enfermé en compagnie de l'Auror qu'elle l'avait rejoint. Declan ne répondit pas. Il leva les yeux, ne la regarda même pas. Que voulait-elle ? Elle n'avait pas compris ? Elle n'avait pas compris que c'était fini ? La revoir faisait trop mal. Il ne pouvait pas se permettre le moindre geste d'affection à son égard ou il savait que cela en serait fini de lui ... Qu'il retomberai dans ses filets, qu'il ne pourrait de nouveau plus se détacher d'elle. Mais elle continua, malgré son indifférence. « Declan. J'ai besoin de te parler. » Son ton pressant, presque grave, suffit pour qu'il baisse les yeux et fixe son regard sur elle. Et il se sentit fondre. Il n'eut qu'une envie, se jeter sur elle et l'embrasser, la serrer contre lui, lui susurrer des mots d'amour à l'oreille. Il resta de marbre. « Je t'écoute. Vite. Je suis pressé. » Pourquoi était-il si méprisant ? Pourquoi se sentait-il obligé de lui parler ainsi ? Peut-être parce que s'il ne le faisait pas, il allait retomber dans ses bras... Elle l'enjoignit de le suivre. Lui rétorqua qu'il valait peut-être mieux qu'il s’assied, et il n'en fut que plus intrigué. Il avait envie de lui poser des tonnes de question. Que se passait-il ? Était-elle malade ? Blessée ? Avait-elle subie un choc suite à l'une de ses missions ? Que s'était-il passé de grave pour qu'elle prenne ainsi ce ton avec lui ? Declan la suivit, dans un coin discret, isolé. Il prit place face à elle, sur une chaise, et attendit. « Ce que je m'apprête à te dire est .. vraiment important, Declan. » « Je t'écoute. » Il ravala les remarques blessantes qui lui venaient, parce que son attitude pressante l'inquiétait. Il ravala ce désir qui le brûlait de l'intérieur dés qu'il la voyait. Il ravala cette envie folle de l'embrasser. Il ravala tout cet amour qui s'emparait de lui dés qu'il pensait à elle. Il ne pouvait plus penser à cela. Eux deux, c'était fini. Fini.

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Artémis avait été l'amour de sa vie. Il en était certain. Il l'avait toujours su. Il l'avait connu alors qu'elle avait une vingtaine d'années. Lui, avait trois ans de plus. Ils s'étaient croisés, comme ça. Le hasard de la vie. Parfois, allongé dans son lit, Declan ne pouvait s'empêcher de se dire que si le destin en avait voulu autrement, il ne l'aurait jamais rencontré. Et pourtant, ce soir-là, dans ce bar sorcier, elle était au rendez-vous. Il avait été immédiatement séduit par son innocence, par sa douceur et sa gentillesse. Par cette étincelle qui brillait au fond de son regard, par sa fragilité qui le poussait à toujours vouloir la protéger. Au fil du temps, il en était tombé amoureux, irrémédiablement et totalement amoureux. Tout chez elle l'attendrissait, au froncement de son nez lorsqu'elle était contrariée à ses petites manies du matin, à la douceur de sa peau jusqu'au petit grain de beauté qu'elle avait juste au dessus du sein. Il l'aimait comme il n'avait jamais aimé, il ressentait cette passion, cet amour fou pour elle, et il n'arrivait pas à l'oublier. Quoiqu'il fasse. Même pendant ces longs mois de solitudes, où tout son être était tourné vers la mort de sa sœur et vers les horreurs qu'il commettait chaque jour, elle restait là, dans un coin de son esprit. Mais il avait tenté de la sortir de sa vie. Il savait qu'elle n'y avait plus sa place. Plus maintenant qu'il avait perdu sa sœur, plus maintenant qu'il s'était engagé chez les mangemorts. Il se détestait de lui faire subir ça, mais il le devait. De toute façon, quoiqu'il entreprenne ces temps-ci, il se détestait. Il avait l'impression de ne causer que du mal autour de lui. Il tuait, il torturait. Tous ses proches, il les éloignait de lui, il essayait de faire bien, de les protéger, et au final, ils lui en voulaient de l'écarter de sa vie. La dernière fois qu'il avait vu Marlène, elle était en pleurs dans ses bras. Il s'était enfui avant qu'ils n'aient la moindre discussion. La dernière fois qu'il avait vu Artémis, il avait fait de même. Il avait l'impression de n'être qu'un lâche, qu'un pleutre. Il avait surtout la certitude de ne mériter aucune de leurs attentions. Depuis un an maintenant, depuis qu'il avait laissé mourir sa petite sœur, il se considérait comme un moins que rien, et il était suffisamment têtu pour que personne ne lui retire cette idée de la tête. Et puis, aujourd'hui, il revoyait Artémis. Et toutes ces sensations qu'il avait enfoui au plus profond de son être remontaient à la surface. Son cœur qui s'emballait, ces papillons au creux de son ventre, cette boule qui lui enserrait la gorge... Merlin, qu'il l'aimait. Mais il devait rester loin d'elle, et pour cela, il se comportait de façon odieuse avec elle. Oui, odieux, il l'était. Il lui crachait des phrases toutes faites à la figure, il restait distant, froid. Il attendait qu'elle lui dise ce qu'elle avait à lui dire, et ensuite, il comptait bien fuir le plus vite possible. Encore. Fuir pour oublier son beau visage et son sourire tremblant. Fuir pour oublier son amour. Elle s'était retournée, face au miroir, et elle s'observait. Et derrière elle, Declan l'observait aussi. Il l'examinait, des pieds à la tête, il la dévisageait, il se rappelait de ces instants où chaque parcelle de son corps lui appartenait et il sentait un feu s'allumer au creux de son ventre, comme un mini volcan prêt à exploser à tout moment. Il la trouvait si belle. Si désirable. Et il mourrait de ne plus la savoir à lui. Il ferma les yeux. Non. Ne pas penser à ça. Ne pas penser à Artémis, debout, juste en face de lui. Se concentrer sur autre chose. Il ne fallait pas qu'il retombe dans ses bras. Ne pas penser à ... « Je suis enceinte. » Declan ouvre brusquement les yeux, pour découvrir Artémis qui s'est retournée vers lui. Il reste incrédule un instant, avant de lâcher un petit rire nerveux. « Je ... Très drôle. » Telles furent ses premières paroles à l'annonce de l'arrivée de son enfant. « De toi. Je suis enceinte de toi. » Haha. Quelle bonne blague. Car c'était une blague, n'est-ce pas ? Cette fois-ci, Declan ne rit pas. Incertain, il restait assis, les bras balants, son regard allant d'Artémis à son ventre sans vraiment savoir quoi faire. « Je... Tu... Je... Tu déconnes, hein ? C'est pas drôle, Arté, arrête ! Je ... Tu déconnes, c'est ça ?! Allez, dis-le ! » Son ton devenait pressant. Il la fixait avec intensité, espérant la voir soudain éclater de rire, mais elle n'en fit rien. Elle se contenta d'ajouter ... « Ce n'est pas une manière de te récupérer, si c'est ce que tu penses. J'ai bien compris que tu ne voulais plus de moi. » Et là, Declan explosa. Il se leva brusquement en repoussant sa chaise, qui tomba dans un bruit sourd, et attrapa Artémis par les deux épaules. « C'EST PAS POSSIBLE ARTÉ ! Tu peux pas être enceinte ! Tu peux pas ! » Les yeux écarquillés, il la secouait comme s'il voulait la réveiller, et il semblait soudain fou. Il se rendit soudain compte qu'il la brusquait et il la lâcha brusquement. Puis il se mit à faire les cent pas dans la pièce, passant et repassant sa main dans les cheveux, en donnant presque l'impression qu'il allait se les arracher tant il parraissait désemparé. « PUTAIN ! Artémis ! C'est pas possible ! C'est pas possible ! Pas maintenant ! Pas comme ça ! TU PEUX PAS ÊTRE ENCEINTE ! Et puis d'ailleurs, comment ... » Comment ? Mais as-tu oublié, Declan ? Cette froide nuit de février où vous vous êtes retrouvés de nouveau dans les bras l'un de l'autre ? Et ce départ précipité au petit matin, sans lui laisser un mot, sans même lui dire au revoir ? Aurais-tu oublié Declan ? « Tu peux pas, Artémis. On peut pas. C'est pas possible. » Peu à peu, Declan semblait tomber. Sur ses dernières paroles, sa voix s'était brisée, et il tomba soudain à terre, la tête dans les mains. Il n'arrivait plus à réfléchir. Il n'arrivait plus à rien. Artémis. Enceinte. Ce n'était pas possible. ENCEINTE, BORDEL. Elle avait un gosse dans le ventre. Elle avait un gosse dans le ventre, alors que c'était la guerre, alors qu'il était devenu mangemort, alors qu'il essayait tant bien que mal de l'oublier. ELLE AVAIT UN GOSSE DANS LE VENTRE. DE LUI. De lui ? Étais-ce certain qu'il était de lui ? Cela faisait presque un an qu'ils n'étaient plus ensembles. Elle avait bien dû fréquenter d'autres hommes. Et bien qu'elle affirmait qu'il était le père, peut-être que ... Tout serait alors plus simple. Pas pour lui. Il se fichait bien de ce qui pouvait lui arriver à présent. Mais pour elle ... Et pour cet enfant ... S'il n'était pas le père, alors tout serait plus simple. Il ne mettrait pas ce pauvre gosse en danger. Artémis pourrait refaire sa vie. Il releva alors la tête vers elle et d'une voix brisée, incertaine, demanda. « Tu ... Tu es sûre ... qu'il est de moi ? » Il regretta aussitôt d'avoir posé cette question.