La douche. Son seul salut, son seul échappatoire. Laver ce sang. Laver ce sang qui avait séché sur sa peau, de ses propres blessures, de sa propre maltraitance. Laisser l'eau chaude cueillir les coeurs, emporter les âmes, effacer les souvenirs et ranger les lames. Et rester. Rester jusqu'à se sentir un tant soit peu plus humain. Réel. Délesté de cette part détestable qui grondait comme un animal enragé au creux de son ventre, en boule au coeur de ses nerfs à vif. C'était la troisième. Ou la quatrième. Peut-être bien la cinquième. Oui. La cinquième douche sous laquelle il filait se noyer, ce jour-là. Oublier, laver, raser de cette planète la moindre de ces traces. L'odeur de fauve resterait sous la trappe, avec la senteur rouillée du sang et des déchirements. Il avait mal à l'épaule. Visiblement, il avait réussi à briser en partie ses chaînes, cette nuit. Et s'était jeté contre les murs, selon toute vraisemblance. Comme n'importe quel animal sauvage mis sous clé, bloqué derrière les verrous dans cette cellule ne pouvant contenir sa bestialité.

Il coupa le flux d'eau tiède. Et resta encore de longues secondes, planté ainsi, raide comme un pic, sans un mouvement, les paupières closes. Et enfin, il se décida à sortir. Sortir, gestes machinaux. Serviette, frotter ce corps. Le long de ces cicatrices qui ne partaient jamais, même avec la plus longue des immersions sous le jet d'eau doucereux. Asling poussa un soupir. Renfila un caleçon. De toute façon, il n'y avait personne pour venir le déranger. Il vivait seul. Loup solitaire. Dans tous les sens du terme. Sa relation avec le reste du monde restait spéciale. Très spéciale. Il ressortit de la salle de bain sans un regard ailleurs. Traîner des pieds, ainsi, sans se soucier du reste et de quoique ce soit. Si seulement.

Un craquement soudain, alors qu'il arrivait dans son salon, et se posait sur son canapé, venant de renfiler négligemment une chemise immaculée. Un craquement reconnaissable parmi tous les autres. Celui d'un transplanage. Mais... Il n'eut même pas le temps de voir réellement les choses venir. De terminer de suivre le fil de ses pensées éphémères. Quelque chose au fond de lui lui cria le nom du danger, et ses muscles se contractèrent instinctivement. On l'attrapait par le col, on se jetait sur lui. On le relevait de force. Pour mieux le mettre à terre. Dans la bataille désordonnée, il avait cru le reconnaître. Mais de toute manière, qu'il lui plaque sa main sur la bouche ou non, la surprise de se voir ainsi offert une visite spontanée lui avait coupé la voix. Menacé, au sol, position du faible de ce combat déjà terminé. Son regard s'échoua sur le visage d'un Anthonin dans un triste état alors que ce dernier lui demandait s'il était seul. Non, j'ai trois cracmols dans ma cave et une belle brune qui m'attend dans mon lit, abruti. Il ne répondit pas. Dolohov reprenait déjà. Une question d'une primeur plus importante. Il secoua légèrement la tête, lui signifiant que non, il n'était pas surveillé. Il respirait lentement. Calmement. Derrière la main d'Anthonin, un sourire en coin, un poil narquois, comme à son habitude, se dessinait presque. Un sourire qui pourtant mourrait lentement avant de naître, alors qu'Ace pouvait constater de ces propres yeux la situation de son assaillant. Il battit des paupières, bougeant légèrement. Et son regard accrocha le sang, ce filin bordeaux, dégoulinant le long du poignet du Mangemort. Et sans préavis ni ménagement, il se défit avec plus ou moins d'aisance de son étreinte, le repoussait. Avec pour seule explication un naturel « Tu pisses pas le sang sur ma chemise, Dolohov. ». Il se dégagea un peu plus, et lentement, se releva. En s'époussetant avec la logique la plus semblable à ses yeux. Alors qu'il rajoutait, reposant son regard sur le pauvre bougre. « Ou j'achève... Ce que les autres ont commencé. » Deuxième partie de phrase qu'il lâcha avec un air presque dégoûté, une fugace grimace, son regard vissé sur son ami. Il déglutit. Bon sang. Il était vraiment dans le pire de tous les états. Et bien sûr, il fallait qu'il vienne chez lui. Quasiment le prendre en otage dans sa propre habitation. Ce n'était pas comme si il ne l'avait jamais cherché. C'était son rôle, dans l'engrenage souterrain de cette armée de l'ombre. Il était la plus belle des façades que l'on puisse présenter. Seulement une façade. Tout présentait parfaitement dans le meilleur des mondes. Et on gardait le sang souillé par les vices d'un animal et les péchés d'un aïeul dans les placards, pour les soirées passées à bougonner en solitaire. Mais là n'était pas tout le sujet de l'instant. C'était ce qu'il avait devant lui. Bien en face, sous son regard bleuté et acéré, froid comme la gelée d'un matin d'hiver.

Anthonin Dolohov. Dans quel pétrin t'étais-tu encore foutu ?

Cinq centimètres plus grand. Un tas de muscles en plus. Une bête assassine au fond de lui. Un moral d'acier, une haine brûlante. Et pourtant. Et pourtant, de ce duo improbable, c'était en effet bien le colosse au visage angélique qui était la proie de l'autre. Le chasseur lui-même chassé. Il vivait les choses en direct, il marquait les images de façon crue. Il lui manquait des pièces pour compléter un puzzle, celui qui formait la relation incertaine qu'il entretenait avec le Dolohov. Et les formes qu'il entre-voyait, les courbes qu'il devinait et le paysage à trous qu'il tentait de compléter mentalement ne ressemblait en aucun cas au résultat final de cette oeuvre à propos réduite en lambeaux. Il lui faisait confiance. Aveuglément confiance, même si une réticence restait toujours latente. Mais Anthonin avait tant d'armes contre lui. Anthonin détenait chacune des parts de son être qu'il tentait avec plus ou moins de réussite de cacher. Il avait tué. Anthonin l'avait sauvé et protégé. Anthonin lui avait tendu ce piège, lui avait préparé sa victime. Anthonin. Une relation de loup à loup durant toute sa scolarité. Des regards assassins, deux fauves se tournant autour, à l'attente de l'attaque de l'autre, du déclencheur de l'explosion meurtrière. Anthonin. Collègue au ministère. Encore un piège. Il avait assisté à une vengeance nécessaire, méritée. Au meurtre sans procès d'un né-moldu comme un autre.

Le regard qu'il avait en face aurait pu être le sien. Il aurait pu avoir cette même lueur brillant de façon malsaine et douloureuse au fond de ses pupilles. Cette lumière folle et égarée. Cette étincelle animale qu'il avait tenté de laver de son corps, exorciser  ces démons silencieux qui revenaient le cueillir au creux du ventre comme une droite bien placée, mois après mois, lune après lune. Il battit des paupières. Reviens sur Terre, mon vieux. Anthonin est en train de se vider de son sang sur ton tapis. Il eut un haut-le-coeur discret, qu'il contint sans mal, qui passa sans aucun doute inaperçu alors qu'il détournait le regard. Ah non, pas du sang. Il serra les dents. Sainte horreur de l'hémoglobine quand la Lune ne faisait qu'à peine commencer son chemin retour. Quand elle ne commençait que tout juste à décroître. Le sang. Il avait toujours peur de trop réveiller des instincts meurtriers. Machine à tuer, une fois lancé. Il prit une longue inspiration, tremblante. Paupières closes. Mais rouvrit en vitesse les yeux, surpris, pris de court. Alors que Dolohov s'écrasait misérablement au sol. Anthonin, baissant les armes. Faible. Si faible. Asling se prit machinalement le front dans la main. La remarque, question qui n'avait même plus besoin de réponse, arracha un sourire incompréhensible au Skeeter. Entre le sourire de prédateur et le sourire désolé. Babine légèrement retroussée. Un sourire quasiment sans les incisives. Tout en molaires. Il déglutit avec peine. Un long frisson, le long de sa colonne vertébrale, comme ce poignard fatal qui causerait sans doute un jour sa perte définitive.  Des sentiments contradictoires se battant derrière ce front clair. Asling soupira. Surtout, garde ton sang-froid. Simple à dire, dur à faire, quand un Mangemort se vidait de son sang au beau milieu de votre salon.

« J'sais pas si t'as remarqué, mais j'crois qu'tu saignes. » Merci bien, Asling. Merci pour ce commentaire si à propos et tellement avisé. Tu as tellement aidé ce pauvre homme que tu surplombes de ton regard glacial mais brillant d'une légère lueur d'inquiétude. Très utile, cette intervention. La prochaine fois que y'aura un génocide dans le coin, on t'appellera. Comme ça tu pourras bien remarquer que oui, y'a eu des morts. Bon sang. Il aurait pu sortir des milliers d'autres réponses, des milliers d'autres phrases. Il choisissait toujours ce qui lui venait naturellement. En sachant pertinemment que son sens de l'humour inné était des plus douteux. À ton avis, idiot, il est venu pour prendre le thé et discuter chiffon ? Une respiration légèrement vacillante. Mâchoires resserrées. T'es con, mon grand, c'est naturel, t'y peux rien. Hm oui. Sans doute aucun. Mais ce n'était en entretenant des débats intérieurs entre lui-même et sa propre personne qu'il arrêterait l’hémorragie grandissante qui mettait en péril son canapé. Il finit par se rapprocher. Un genou à terre devant cet empoté d'Anthonin. Ruminant ses bonnes pensées dans un silence grognant. Alors qu'il attrapait les pans de la veste de son compatriote, veste qu'il retirait lentement. Mais sachant qu'il ne l'en avait pas prévenu, il lâcha, ayant de toute manière besoin d'un semblant de coopération. « Tu permets ? » Il planta son regard dans le sien. Pour lui transmettre aussi, en partie, le fond de sa pensée. Tu fais chier, Anthonin. Mais j'ai pas envie de te voir crever dans mes bras. « C'est quand même triste de devoir te déshabiller dans de telles conditions. » Là, par contre, tu peux pas dire que c'était totalement innocent. T'es un génie, Asling. Mais ça peut lui faire des commentaires à double-tranchants comme ça qui va l'arrêter de pourrir ton sofa.